Lep dom: tri palme na otoku sreče

Stari šlager je odmeval s sosednjega pobočja in se odbijal od stene mojega začasnega poletnega doma, medtem ko sem sedela pod palmo. Me spomnil na otroštvo, na počitnikovanja s starši in na pesmi, ki so bile takrat popularne.

Bombažni pogrinjek in prtički iz kolekcije Palm, oblikovanje Milou 
Milano
Bombažni pogrinjek in prtički iz kolekcije Palm, oblikovanje Milou Milano 

Letos sem si zaželela, da bi šla na počitnice nekam v divjino, nekam, kjer ni ničesar, res ničesar urbanega, ničesar človeško oblikovanega. Ko to pišem, še nisem tam. Moj mali, lepo oblikovani srebrni prenosnik, udoben ležalnik, skodelica kave, vse vsakdanje reči, potrebe, delo in navade so tu z menoj. Vse imam tu, kar bi morala pustiti doma, če naj zares uresničim željo. Ne, nisem še tam. Sem še med hišami in med ljudmi in je lepo. Piran je krasen kot vedno. Potikam se po ozkih ulicah, znova odkrivam že pozabljene detajle, občudujem njegove hiške, okna in pročelja, drobir spominov se pomeša z impresijami trenutka.

Povsod smo že pustili sledi

Nad mestom zazvoni. Zvoki Pirana so blagi, čisto drugačni kot zvoki Portoroža, kjer iz vseh lokalov ob obali udarjajo v ušesa pop komadi, da med sprehodom človek sliši nekakšno nerazumljivo babilonščino glasov in ritmov, ki se je niti ne trudim razvozlati, ker nima zame nobenega pomena. Raje odidem proti tišini, tja, kjer je še - tišini vetra in valov. To se še da. Priti tja, kjer ni nobenih sledi človeških rok, je precej težje. Je treba potovati dosti dlje. Povsod smo že pustili sled, povsod zaznamovali svoj teritorij.

Poetičnost narave in poetičnost človekovega oblikovanja sta si včasih zelo blizu. V vseh predmetih, ki niso zgolj utilitarni, ki niso le zato, da nam služijo, ampak so tu, da nas razveselijo.

Sedim tako na teritoriju nekega doma, nad mano zliva se poletni dež. Kaplje polzijo po listih vinske trte in se stekajo s še zelenih grozdnih jagod na lesena tla. In zemlja jih hvaležno pije. Poetičnost narave in poetičnost človekovega oblikovanja sta si včasih zelo blizu. V vseh predmetih, ki niso zgolj utilitarni, ki niso le zato, da nam služijo, ampak so tu, da nas razveselijo. In brskam zdaj med tistimi, ki so ujeli mi pogled, da bi tale počitniški zapis opremila s podobami, ki bi odslikale razpoloženje dneva. Ptičji zbor na vejicah tropskih rastlin, čreda žiraf na pesku iz tkanine. Hja, sanje o potopu v divjino, med eksotične živali in rastline, o potovanju po samotnih afriških puščavah s Karen Blixen in z okusom peska v suhih ustih. Monolitne črne vaze. Za veje, liste, nabrane med sprehodom po zaraščeni gmajni.

Silna moč zmaja, ki se gosti v njegovem neustrašnem repu, ognjene zublje bruha v svojem pravljičnem divjanju, dokler junak mu z mečem ne odseka glave. Pisan vrtiljak, ki se suče v krogih nekega drugega časa in prostora, slika otrok, ki se z drobnimi rokami oprijemajo lesenih konj in razigrano vriskajo, medtem ko se neutrudno vrtijo v zraku in v domišljiji potujejo vse do nebes. Bombonaste svetilke, ki mamijo otroško sladkosnedost - kot barvasti sladkorčki, ki so nagrade za pridnost ali za pogum.

Gledam ta naključni zbor stvari in razvozlavam, kaj mi pripoveduje. Da ni naključij pravi, da vse, kar se zgodi, kar se prikaže in nam govori, je med sabo povezano in pogojeno s tistim, kar v nekem trenutku razmišljamo in občutimo. Ves svet je poln različnih govoric. Razumemo jih lahko le, če jim prisluhnemo z vsemi čutili. Takrat dojamemo celoto sveta in sebe v njem.

Ko slišimo petje ptic, vidimo barve cvetlic ...

Te dni sem z užitkom že drugič prebirala knjigo Bela dama. In medtem ko sem brala, sem slišala petje ptic, videla barve bližnjih cvetlic, čutila pod podplati oblike in velikost kamnov. Bela dama je roman, ki to ni, je biografija, ki to ni. Je veliko več. Spisal jo je Christian Bobin, v slovenščino jo je mojstrsko prevedla Nadja Dobnik. Drobna knjiga - komaj dobrih sto strani obsega - je veličasten in neizmerno blagohoten, občuten poklon pesnici Emily Dickinson. Sleherna beseda v njej poje, vsaka misel je cvetlica z Emilyinega vrta. Znova in znova me je gnalo čez stavke in odstavke, prebirala sem jih počasi, spet in spet. Njeni notranji svetovi, razliti skozi čudovito poezijo, ki jo požiram hlastno in goreče skoraj sleherni dan, se v tej knjigi na filigransko lep način spajajo z resničnimi dogodki in ljudmi iz njenega življenja.

Ženska, ki se je v nekem trenutku zaprla v svoj dom, v svojo sobo, in ni več stopila iz nje. Ženska, ki ni več pokazala nikomur svojega obraza; čudovita, sanjska prikazen, ki je v beli obleki z obiskovalci komunicirala le še z vrha stopnic.

Veličina doma ni pogojena z velikostjo prostora. Majhne hiške ali razkošne vile, skrite sobice ali prostrane sobane - poetična duša plava skozi svet, ki ga ne omejujeta ne prostor ne čas. “Emilyina duša je v kaplji jutranje rose. Njeno kraljestvo je majceno. Nebo opazuje skozi prosojna krila kačjega pastirja in si uredi samostan v zvončku šmarnice. Dimnik v ognjišču, skozi katerega z neba padajo zvezde, postelja, prekrita s snegom, in miza iz češnjevega lesa; njena soba je razkošno gola kot puščavnikova celica, in lepša je, če se ne razkazuje.”


Najbolj brano